Una serie de poemas dedicados a los 12 meses del año, por Jordi Cienfuegos, que hemos enviado cada mes a nuestros suscriptores por correo electrónico.

Noviembre

hubiera sido un vals pero las fuerzas
no le dejaron ir más lejos: suena
el breve adagio en ámbar de noviembre
y entonces se arrepienten las cigarras
de haber sido poetas o vacantes
y no haber hecho nada de provecho.

noviembre es un volcán venido a menos,
un laberinto de hojarasca de haya,
una mala costumbre bendecida
por la fuerza del hábito o el beso.

quién sabe cuántas cosas se quedaron
detrás de las camisas atrapadas,
cuánta palabra a tiempo hubiera sido
pronunciada un día, dos, diez meses antes:
aunque ahora no sea tarde ocurre acaso
que ya no es el momento.
sin embargo
a ti y a mí nos gusta cómo suena
la pobre luz que invade nuestro cuarto.
noviembre es nuestro mes
y tú lo sabes...

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