Una serie de poemas dedicados a los 12 meses del año, por Jordi Cienfuegos, que hemos enviado cada mes a nuestros suscriptores por correo electrónico.

Diciembre

hay un niño de escarcha con zapatos de nieve
plantado entre la noche y este calor adentro,
un tren sin pasajeros temblando en sus raíles
como lo hacen las piedras cuando el hielo las rompe.
silba el quedo silencio de una advertencia muda
como en casa de un ángel cuando el ángel se duerme,
como el viento sin alma que sale de las cuevas
y de pronto campanas que caen sobre la niebla
como cae un martillo sobre un colchón mojado.

pasó el pájaro negro que hace cortos los días
y sólo en las cornisas de ciertos edificios
o a través de las lunas de los cafés abiertos
o bajo los abrigos de los desheredados
queda algún vago rastro de su extraño plumaje.

ahora, sin embargo, sin distinción ni excusas
diciembre está ahí afuera
para todos.

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